Hay algo de cadáver en tu inmensidad de fuego.
Me sirven de aliento los pellejos conservados que huelen de lejos en este espejo.
La Pintura ya no es dulce es un grito surcado por venas.
Es un bramido,un dolor.
Hemos cantado mal y los perfiles han muerto para reventar las formas y los deseos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario