Esta carne vencida,agobiada entre palabras va muriendo lentamente.Los gritos festivos la hieren,porque no es tierra de fiesta
Murió encaramado a sus huesos.Escalando hacia el sueño permanente
La Flor no es sólo un resultado,también es un proyecto,pensaba
Un proyecto de Belleza,como el reflejo de las copas de cristal el hielo de los ríos o los anillos deslumbrantes
El tiempo duerme inquieto,en la espiral de caracol sosegado en las arrugadas hojas
Con el alargado deseo de sueños inferiores,observó las gaviotas
El Sol giraba en sorprendentes círculos amarillos
Y las sombras adornaban la tristeza.
las aguas inquietas y dulces se batían por rozarme los dedos tranquilos
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