Esta carne vencida,agobiada,entre palabras va muriendo lentamente.
Los gritos festivos la hieren,porque no es tierra de fiesta.Estas fiestas la matan.
Murió encaramado a sus huesos,escalando el sueño.
La flor no es sólo un resultado,también es un proyecto,pensaba.
Un proyecto de belleza,como el reflejo en las copas de cristal,el brillo de los ríos ,o los anillos deslumbrantes.
El tiempo duerme inquieto en la espiral de el caracol sosegado en las hojas arrugadas.
Con el alargado deseo de sus sueños inferiores,observó las gaviotas.
El Sol gir
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